Le roman de Philippe Forest Et personne ne sait (Gallimard, 2025) raconte l'histoire d'un jeune peintre en difficulté dans le New York hivernal qui, la veille de Noël, rencontre une jeune fille énigmatique et solitaire dont les origines, le statut et la réalité demeurent incertains. Cette rencontre devient le point de départ d'une réflexion poétique sur l'art, la mémoire et la perte, qui se déploie entre le roman, son adaptation cinématographique et l'expérience personnelle du narrateur. Tandis que le peintre tente de saisir l'enfant – devenue femme – dans une toile, le texte interroge simultanément les conditions mêmes de la représentation : l'échec du sens, la répétition des motifs et l'impossibilité de préserver la vie ou la mort par l'art. Ainsi se tisse un récit mélancolique sur le passage du temps, la fragilité de l'espoir et le rôle de l'art comme seul, et toujours insuffisant, lieu où les disparus peuvent réapparaître. Le roman crée un espace liminal où réalité, mémoire et imagination se confondent sans cesse, sans jamais se distinguer clairement. Dans la figure du peintre et dans l'apparence de l'enfant se condense une forme esthétique d'existence, née de la perte, de la répétition et de l'expérience d'un horizon de sens radicalement vidé. Noël, l'hiver et l'enfance ne promettent ici ni rédemption, ni la fragile possibilité de sens dans l'instant même du récit. L'art ne surgit pas comme une révélation, mais comme une tentative prudente de donner forme, l'espace d'un instant, à l'inaccessible.
Mais un enfant seul dans la nuit – et surtout si cette nuit est celle de Noël –, on ne le laisse pas sans compagnie. L'appartement est dans le lieu privilégié de son de Lui. Il s’agit d’une réglementation universelle et la source ne saurait se soustraire. Le monde confie aux grands le salut de tous les petits. Parce que les secondes ne survivraient pas sans les soins qui leur prodiguent les premiers. Cet enfant ne fait pas partie de la partie nulle de cette nuit de Noël. Conçu par l'opération du Saint-Esprit, déposé sur terre par quelques anges descendus du ciel. Afin d'y porter la possible bonne nouvelle qu'expérimente les hommes. La petite fille est une petite fille. Sur l'échelle qu'à la craie, en écartant la neige, elle a trace à même le trottoir et où elle jette le gros caillou qu'elle a ramassé sous un arbre. En prenant garde à ne surtout pas mordre sur les lignes qui séparent les cases, elle saute à cloche-pied. Montant de la Terre au Ciel. Elle accompagne sa routine d'une petite chanson étrange dont chaque syllabe soleil à chacun de ses pas qui se pose sur l'une des cases de la marelle et qui résonne sur le pavé.
Mais un enfant seul la nuit – et surtout la nuit de Noël – n’est pas laissé sans surveillance. Il est de la responsabilité de quiconque passe par là de veiller sur lui. C’est une règle universelle à laquelle nul ne peut échapper. Le monde confie le salut de tous les petits entre les mains des adultes. Car les petits ne survivraient pas sans leur protection. On pourrait croire que cet enfant est né de rien, cette nuit de Noël. Conçu par l’œuvre du Saint-Esprit, déposé sur terre par quelques anges descendus du ciel. Pour apporter ici la bonne nouvelle que tous espèrent. La petite fille joue au ciel et à l’enfer. Sur l’échelle qu’elle a dessinée à la craie, en repoussant la neige, directement sur le trottoir, elle jette la grosse pierre qu’elle a ramassée sous un arbre. Prenant soin de ne pas toucher les lignes entre les carrés, elle saute à cloche-pied. De la terre au ciel. Elle accompagne ses mouvements d'une étrange petite chanson, dont les syllabes résonnent à chacun de ses pas lorsqu'elle se place dans un champ et se répercutent sur le trottoir.
Dans le roman, la scène de Noël ne fonctionne pas principalement comme un motif religieux, mais plutôt comme un état d'exception profondément ancré dans la culture : Noël marque un moment où les règles sociales non seulement s'appliquent, mais sont activées d'une manière particulière. L'affirmation catégorique d'une « règle universelle » selon laquelle un enfant ne doit pas être laissé seul cette nuit-là élève la fête au-delà de sa simple fonction calendaire et en fait la pierre de touche morale du monde. Noël représente ici une promesse de responsabilité collective, un accord fragile selon lequel la protection, la bienveillance et la solidarité sont non négociables, au moins une fois par an.
L'allusion subtile à la naissance du Christ – l'enfant « né de rien », les anges, la « possible bonne nouvelle » – est délibérément démythologisée et transposée dans un présent séculier et précaire. La fillette qui joue ne devient pas une figure salvatrice, mais plutôt le symbole d'un espoir qui ne peut s'exprimer que par le jeu, dans le mouvement entre terre et ciel. Le jeu du ciel et de l'enfer traduit le récit chrétien du salut en un rituel enfantin qui ne garantit ni la rédemption ni la transcendance, mais se contente d'en imaginer la possibilité. Noël apparaît ainsi comme un état poétique de suspension : entre foi et doute, sens et vide, entre le désir de « bonne nouvelle » et la conscience que sa réalisation dépend uniquement des « adultes » qui prennent leurs responsabilités – ou y échouent.
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
