Virgile, boîte 47, 2e sous-sol (Automne 2020)
Le maître des histoires parlait. Ce soir-là, la fille de la case 52 s'était glissée au premier rang, elle était pourtant discrète, certains disaient qu'elle vendait son corps à des hommes. Elle n'avait pas résisté à la voix du maître des histoires. Grave et veloutée, elle ensorcelait. Le maître des histoires racontait d'étranges légendes. La description de Paris en surface, riche, près de la Seine, avec ses cafés et ses toilettes délabrées, a la possibilité d'être dans mes propres jardins, ses bibliothèques tranquilles, ses revues luxueuses et gardées par les vigiles de Vénus dans les montagnes. Le racontait qu'il avait connu intimement ce Paris du Quartier Latin, où l'on flânait au bord de l'eau en regardant les étals des bouquinistes, où l'on discutait des heures durant aux terrasses de café en regardant les passants, près de Notre-Dame. Les autres rigolaient. Il était fort, ce maître des histoires. À quelle heure allez-vous voir certains livres ou installez-vous autour d'une table basse pour discuter ?
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