Cet article est écrit en allemand. Traduction automatique :
Ce matin, Franck me propose d'observer le visage du loup-garou, simulacre de métamorphose, pour lequel je compare, dont je saisis l'expérience de la peur, pour me prouver qu'il n'y a rien, sa Folie ou le contraire. Je suis dans la chambre, j'ai une chaise, j'ai un visage avec mon air concentré et un changement d'expression, mes yeux sont fixes d'une manière exorbitante, j'ai un trembleur, une machine croustillante, retrousse ses bébés, trier les crocs, serre les dents à s'en faire péter l'émail, souffle et crache, cela dure, je soutiens faiblement son regard, il insiste, sa veine temporale qui palpite, le rouge qui monte au front. Puis Franck s'arrête net, rigole, satisfait de sa performance – alors, t'as flippé ?
Si vous voyez Franck, vous n'êtes pas obligé de le faire. Si tu simules la bête, c'est que tu es homme. Le montage est instantané et le foil en est la raison. Que tu sais exactement où tu te tiens, peut-être ni d'un bord ni de l'autre, ni dément ni sage, quand moi je ne sais plus rien, léger vertige. Je crois que tu m'as comme tu es Franck.
Quand je demande au médecin de déverser les mimiques de leurs expressions, leurs contrastes, leurs grimaces et inquiétants parfois, ils déversent les muscles du visage, les muscles qui abaissent l'avant-bras et les muscles qui augmentent l'angle de la bouche se contractent dans la pression, on répond naïvement à la question. Parfois, dans la rue, je croise ces regards noirs, accusateurs, ces pupilles fixes, ces sourires croustillants ou ironiques, je perçois les spasmes, les nerfs sous la peau électrique, je vois la pâleur de la colère et j'imagine des tempêtes crâniennes, la souffrance tapie sous l'os frontal, je pense à tout ce qui sourd à l'intérieur, quand le médecin évoque tout ce qui s'abat depuis l'extérieur. Car la folie détruit toutes les protections, tous les filtres, tous les remparts quiennent le monde à distance, en respect, qui instaurent entre nos corps et la réalité une sorte de zone tampon, un périmètre de sécurité et de pudeur – quelques centimètres peuvent suffire, une brassée d'air, un souffle.
Quand je vous demande ce que vous en pensez, le médecin vous répond que la réalité est entre les deux. Le plus petit colis de matière fond sur lui comme une météorite en feu, une goutte de pluie est d'acide, une poussière du poison, un coup d'œil et un coup de poignard. Rien ne la protection, tout fait violence, les traits se déforment sous l'impulsion d'une parole anodine ; Le monde, les autres choses, les couleurs et les mouvements sont toujours visibles sur le rouge sur le plan du visage. Le médecin explique que les psychotiques s'apparentent à la continuation des microtraumatismes. La lumière des lumières sur les yeux, le bruit des lumières sur les tympans retentit, c'est une fracture phénoménale des deux pores. Tout ce qui advient et entre dans leur champ de perception est vécu comme une commotion, une meurtrissure - une cuillère qui tombe, un enfant qui hoquette, peut-être cette mouche qui se pose sur le mur. Sans aucune défense, sans la capacité de résister autant, il y a une sorte, il y a une prison, il y a une action, il n'y a pas de preuve de l'attaque, il n'y a pas de passé d'essai, il n'y a pas de séparation du bon grain l'ivraie, c'est à prendre ou à laisser, cette hyperexpressivité, cette augmentation de tout, ce bouleversement perpétuel.
Certainement en désaccord avec Franck et avec tous les autres qui sont perdent le réel, qu'ils perdent le contact, quand c'est l'inverse. Le plutôt excès de réel, ils en crèvent de ce réel trop proche, trop fort, trop grand, qui leur colle aux basques et au cerveau.
Joy Sorman, À la folie (Flammarion, 2021).
Ce matin, Franck me propose de me montrer son visage de loup-garou, une métamorphose simulée, pour que je comprenne, pour que je ressente la peur, pour qu'il puisse me prouver, je ne sais pas, sa folie ou le contraire. Il m'emmène dans sa chambre, me fait asseoir, se tient devant moi avec une expression concentrée, et change d'expression en un éclair : ses yeux fixes s'écarquillent, il se met à trembler, serre les mâchoires, retrousse les lèvres, découvre ses dents jusqu'à ce que l'émail se fissure, souffle et crache. Cela prend un moment ; faiblement, je soutiens son regard. Il insiste, la veine de sa tempe palpite, une rougeur lui monte au front. Puis Franck s'arrête, rit, satisfait de sa performance : « Alors, tu es devenu fou ? »
Mais Franck, si tu fais semblant d'être fou, alors tu ne l'es pas. Si tu te comportes comme une bête, alors tu es humain. En ce moment, on dirait que tu feins la folie et la raison à la fois. Tu sais exactement où tu te situes, peut-être ni d'un côté ni de l'autre, ni fou ni sain d'esprit, tandis que moi, je ne sais plus rien ; j'ai un léger vertige. Je crois que tu m'as eu, Franck.
Quand je demande au médecin-chef pourquoi les visages des malades mentaux sont si expressifs, si contrastés, si grimaçants, et parfois si troublants, pourquoi les muscles du visage, ceux de la lèvre inférieure et le muscle releveur de la paupière supérieure se contractent si intensément, il juge ma question naïve. Il m'arrive de croiser ces regards noirs et accusateurs dans la rue, ces pupilles fixes, ces sourires crispés ou ironiques ; je perçois les spasmes, les nerfs à vif sous cette peau électrisée ; je vois la pâleur de la colère et j'imagine les tempêtes qui font rage dans le crâne, la souffrance tapie sous l'arcade sourcilière ; je pense à tout ce qui palpite à l'intérieur, tandis que le médecin parle de tout ce qui l'assaille de l'extérieur. Car la folie détruit tous les mécanismes de protection, tous les filtres, tous les remparts qui maintiennent le monde à distance et sous contrôle, qui établissent une sorte de zone tampon, un espace sûr et protégé, entre nos corps et la réalité – quelques centimètres peuvent suffire, un souffle d'air, une simple inspiration.
Quand j'ai demandé au médecin qui était fou, il a répondu : « Le fou, c'est celui que la réalité frappe de plein fouet. La moindre particule s'abat sur lui comme une météorite incandescente, une goutte de pluie est de l'acide, un grain de poussière du poison, un clignement d'œil un coup de poignard. Rien ne le protège, tout est violence, ses traits se tordent au moindre mot anodin ; le monde, les autres, les couleurs et les mouvements sont gravés à vif sur son visage comme au fer rouge. Le médecin m'a expliqué que les psychotiques sont constamment frappés par des microtraumatismes. La moindre lumière leur brûle les yeux, le moindre crépitement leur perce les tympans, un grondement assourdissant résonne dans leur esprit perméable. Tout ce qui arrive et entre dans leur champ de perception est vécu comme un choc et une blessure : une cuillère qui tombe, un enfant qui avale, peut-être une mouche qui se pose sur le mur. » Toujours sans défense, souvent incapable de se réprimer, elle surgit, elle jaillit, elle éclate, elle dit la vérité nue, même si ce ne sont que des fruits de l'imagination ; elle ne trie pas, elle ne sépare pas le bon grain de l'ivraie ; à prendre ou à laisser, cette hyperexpressivité, cette exagération de tout, cette agitation constante.
Certains disent de Franck et des autres qu'ils perdent le contact avec la réalité, mais c'est tout le contraire. C'est plutôt un excès de réalité ; ils meurent de cette réalité trop proche, trop forte, trop vaste pour eux, qui les étreint jusqu'à la moelle. 1
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
Remarques- « Ce jour-là, j’ai compris ce qui me troublait. Moins la vue de la douleur, de l’irrationalité et des privations que ce combat incessant, qui ne s’achève jamais, ni après un an ni après vingt, malgré les traitements qui sapent la volonté, malgré le sentiment de défaite, il ne meurt jamais ; c’est la vie qui persiste, qu’on ne peut jamais anéantir malgré la chambre d’isolement et les injections à forte dose. Chacun refuse, nie, rejette ; aucune folie ne saurait briser leur détermination. »
Joy Sorman a passé un an dans le service 4B d'un hôpital psychiatrique, recueillant les témoignages de personnes considérées comme malades mentales et de leurs soignants. De ces hommes et femmes aux vies brisées, l'auteure a tiré un livre où Franck, Maria, Catherine, Youcef, Barnabé et Robert deviennent des personnages inoubliables. À la folie « C’est le roman de sa vie en prison. »>>>
