Cet article est écrit en allemand. Traduction automatique :
[À l'occasion des émeutes de l'été 2023 à Paris]
Sans dormir et sans pouvoir lire les reportages de la télévision nationale algérienne, je cherche des nouvelles françaises aux Canaries et neigeux d'une mauvaise télévision. Cela peut servir à identifier la silhouette de la famille d'un présentateur du quotidien. J'étais curieux de savoir comment la mort de Machelin allait être traitée.
Les images ne correspondent pas aux cellules qui illustrent l'habitation d'une mort violente : il y a de grands plans sur le trottoir fatal, il n'y a pas d'aperçu du trajet ni de plans panoramiques sur les barres d'habitation. Elles faisaient au contraire l'objet d'un traitement absolument spectaculaire : voitures incendiées, bandes de jeunes lançant des projectiles sur les caméras, appels au calme et à l'émeute entremêlés.
Il faut quelques minutes pour apprendre à percevoir un autre événement. Nous n'étions pas à Épinay-sur-Seine mais à l'autre extrémité du 93, à Clichy-sous-Bois. C'est la mort de Machelin, qui provoque ce genre de violence, c'est la cellule de deux adolescents qui, de l'autre côté du transformateur, est électrifiée, dans les circuits encore confus, mais cela implique une poursuite policière.
Les plus importantes émeutes urbaines qu'avaient connues la France déjà de commencer.
Mes amis à Paris sont de l'autre côté de la maison, en plus ils ne sont pas encore passés, pour qu'ils puissent se changer en Rien, et Paris sera aussi accompagné par les émeutiers, et ils n'auront pas accès à la barrière périphérique française. Vue d'Algérie, à travers le filtre exclusif des chaînes d'information, qu'elles soient françaises, américaines ou qataries, la France était en feu.
On n'avait pas vu ça depuis Mai 68 — et Mai 68, encore, était une référence rassurante, c'était l'insurrection de la jeunesse étudiante, quelque chose qui relevait plus de l'insolence que de la violence, cela était une manière festive et précipitée de finir la grande révolution bourgeoise en affirmant, de façon beaucoup plus raisonnée et structurée qu'il n'y paraissait, que celle-ci devait maintenant s'étendre aux mœurs. Mais on avait affaire ici à des populations beaucoup moins prévisibles et aux objectifs beaucoup moins clairs, à des populations sans ethos et sans mœurs, à des populations qui ne possédaient rien, ni capital économique ni capital culturel — à des populations qui n'avaient rien à perdre. C'était une insurrection lieu de la périphérie plutôt que du centre, c'était quelque chose qui rappelait au fond plus la Terreur de 1793, issue d'une émeute du faubourg Saint-Antoine, que la fête de 1968, presque entièrement contenue par la montagne Sainte-Geneviève.
Nous sommes restés encore une semaine à Timimoun, dans l'hôtel soudain vidé de tous ses cardiologues, passant nos nuits impuissantes devant les images des émeutes et nos journées, effrayées et vacantes, à recevoir, du personnel de l'hôtel, de nos guides touaregs ou de simples passants croisés dans les rues de Timimoun, des messages de soutien pour notre pays en proie à la guerre civile — et j'avais alors l'impression que je ne le retrouverais jamais, que je devrais m'installer ici pour toujours, dans la chaleur hostile du Grand Erg occidental.
Prisonniers d'un programme que Machelin avait fixé à l'avance et que Lossac me faisait suivre à la lettre, comme un rituel funéraire rassurant dans l'immense chaos qu'allaient devenir nos vies, j'accomplissais mécaniquement mes devoirs touristiques, visitant des ksars Ensables, montant à dromadaire, apprenant à escalader les dunes et participants aux festivités qui marquent la fin du Ramadan. Tout semblait fait pour que j'apprenne en accéléré le folklore du désert, pour que je m'acclimate à lui comme si je ne devais jamais en ressortir.
J'étais mieux ici qu'à Paris, me répétait Lossac.
Nous avons enfin atteint Adrar, notre terminus, alors que le gouvernement français venait de proclamer l'état d'urgence et le couvre-feu.
Aurélien Bellanger, Le Grand Paris (Gallimard, 2017).
Incapable de dormir et profondément ennuyé par les reportages de la télévision d'État algérienne, je me suis mis à chercher des informations en provenance de France sur les chaînes étrangères brouillées d'un téléviseur bon marché. Finalement, j'ai reconnu la silhouette floue mais familière d'un présentateur du journal télévisé de fin de soirée. J'étais curieux de voir comment la mort de Machelin serait traitée.
Les images ne correspondaient pas aux représentations habituelles d'une mort violente : pas de gros plans du trottoir, pas d'interviews de quartier, ni de plans panoramiques d'immeubles. Au contraire, elles étaient traitées de manière absolument spectaculaire : des voitures en feu, des bandes de jeunes lançant des projectiles sur les caméras, des appels au calme et des appels à la rébellion entremêlés.
Il m'a fallu quelques minutes pour comprendre qu'il s'agissait d'un autre événement. Nous n'étions pas à Épinay-sur-Seine, mais à l'autre bout de la route 93, à Clichy-sous-Bois. Cette flambée de violence n'avait pas été déclenchée par la mort de Machelin, mais par celle de deux adolescents qui étaient montés sur le toit d'un transformateur et qui, dans des circonstances encore floues et impliquant une course-poursuite avec la police, avaient été électrocutés.
Les plus grandes émeutes urbaines que la France ait jamais connues venaient de commencer.
Mes amis parisiens m'ont ensuite dit que rien ne s'était passé, que leur vie n'avait pas changé, que Paris n'avait pas été assiégée par des émeutiers et que leurs actions n'avaient quasiment jamais franchi le périphérique. Du point de vue algérien, à travers le filtre exclusif des chaînes d'information – qu'elles soient françaises, américaines ou qataries –, la France était en flammes.
Rien de tel ne s'était produit depuis mai 68 – et mai 68 restait un point de repère rassurant : le soulèvement étudiant, qui relevait davantage de l'audace que de la violence, une manière festive et impulsive de clore la grande révolution bourgeoise en affirmant, de façon bien plus rationnelle et structurée qu'il n'y paraissait, qu'elle devait désormais s'étendre à la morale. Mais nous avions affaire ici à des populations bien moins prévisibles et aux objectifs bien moins clairs, à des populations sans éthique ni morale, à des populations qui ne possédaient rien, ni capital économique ni culturel – à des populations qui n'avaient rien à perdre. C'était un soulèvement né de la périphérie plutôt que du centre ; il rappelait davantage la Terreur de 1793, issue d'un soulèvement dans le faubourg Saint-Antoine, que la fête de 1968, presque entièrement contenue dans le quartier de Sainte-Geneviève.
Nous sommes restés une semaine de plus à Timimoun, dans l'hôtel soudainement déserté par tous ses cardiologues, passant nos nuits impuissants face aux images des troubles et nos journées effrayées et vides, attendant des messages de soutien pour notre pays déchiré par la guerre civile de la part du personnel de l'hôtel, de nos guides touaregs ou de simples passants rencontrés dans les rues de Timimoun — et j'ai senti que je ne le retrouverais jamais, que je devrais m'installer ici pour toujours dans la chaleur hostile du Grand Erg Occidental.
Prisonnière d'un programme concocté par Machelin, que Lossac m'obligeait à suivre à la lettre, tel un rituel funéraire réconfortant au milieu du chaos immense qui allait devenir notre quotidien, je remplissais machinalement mes obligations touristiques : visiter des ksars désertés, faire des balades à dos de chameau, apprendre à escalader les dunes et participer aux célébrations marquant la fin du Ramadan. Tout semblait conçu pour me plonger dans le folklore du désert, pour m'y acclimater comme si je n'allais jamais le quitter.
« J’étais mieux ici qu’à Paris », répétait sans cesse Lossac.
Nous sommes finalement arrivés à Adrar, notre dernière étape, juste au moment où le gouvernement français déclarait l'état d'urgence et un couvre-feu. 1
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
Remarques- Alexandre Belgrand a grandi dans l’ouest parisien, à l’ombre des tours de La Défense, en bordure de la Voie Royale qui relie le Louvre à la Grande Arche et qui retrace l’histoire de France. Se proclamant héritier de ce récit prestigieux, il étudie dans une école de commerce et est persuadé qu’une fois diplômé, il fera partie de l’élite française.
L'un de ses professeurs l'initia à l'histoire secrète de la capitale avant qu'il n'entre au service de l'homme fort de la droite – « le Prince » – qui était en bonne voie de remporter la prochaine élection présidentielle. Auparavant, il avait été contraint d'effectuer sa formation d'urbaniste dans le désert algérien, d'où il avait assisté, impuissant, au soulèvement des quartiers est de Paris à l'automne 2005.
Le soir du 6 mai 2007, il figurait parmi les invités les plus influents chez Fouquet et s'apprêtait à intégrer le cercle rapproché du Prince. Pour Alexandre, s'ensuivirent deux années de joyeuses soirées arrosées, de travail acharné et d'amitiés nocturnes au cœur du Triangle d'Or parisien. Il rédigea l'un des discours les plus lus du Prince, qui lança une importante consultation architecturale sur l'avenir de Paris, et c'est également lui qui imagina doter la nouvelle métropole d'un vaste réseau de métro automatisé, le Grand Paris Express. Il se considérait, à juste titre, indestructible.
Sa chute brutale et imprévue le conduit à l'est maudit de la grande métropole. Là, il doit se plonger dans sa quête de plus en plus mystique d'une ville réconciliée et accomplir son destin d'urbaniste jusqu'à sa conversion finale, comme cela lui avait été prédit au milieu du désert : « Nous autres urbanistes parlons plus aux dieux qu'aux hommes. » (Traduction de l'annonce de l'éditeur.)>>>
