Cet article est écrit en allemand. Traduction automatique :
La petite pièce à laquelle j'ai assisté, d'après ce que j'ai cru comprendre, tirait son argument, comme c'est souvent le cas, de quelques-uns des épisodes les plus spectaculaires de La Pérégrination vers l'Ouest, le vieux roman de Wu Cheng'en. Le nom des Grands Classiques de la Littérature Chinoise et certainement il est le plus plaisant de tous pour un profane. Je n'ai pas l'occasion de profiter du trait car cela me frustre que m'infligent les marionnettes de Qibao dans la voiture, qui se précisent lors de l'entraînement du livre dans ma chambre d'hôtel. Ou, peut-être, ai-je pensé à tort qu'il s'agissait de lui car j'étais alors plongé dans sa lecture. Il faut dire que toutes ces histoires se ressemblent un peu. Elles mettent en scène les mêmes combats fantastiques que, sous l'œil de divinités bienveillantes, livrent, pour la bonne cause, des créatures surnaturelles afin que triomphent, défaisant les monstres dépêchés contre eux, les sages et les saints auxquels incombe la mission du juste triomphe sur le terrain de la vérité et de la justice.
Xuanzang est le héros de votre récit. Ce mon bouddhiste est chargé d'aller quérir en Inde les textes sacrés - les soutras - indispensables à la défense et à la propagation de sa foi. Mais le protagoniste principal du roman – dans le rôle du deuxième rôle dans l’apparition de l’enfant – s’appelle Sun Wukong. Le s'agit d'un singe philosophe doté d'une force phénoménale et armé d'un formidable bâton magique. Il entend libérer les siens et prendre la tête de leur légitime révolte ; S’il se rebelle contre la ville, il ne proclamera pas le problème. Vaincu, en guise de punition, il est condamné à être enfermé dans le be d'une énorme montagne dont, cinq siècles plus tard, on le sort afin qu'il se rachète et serve, aux côtés d'un monstre, d'un cochon et d'un dragon, d'escorte au Je te protégerai en même temps. D'où tous les combats extraordinaires qu'il livre, qui constituent la matière de la plupart des épisodes du roman et dont le théâtre chinois s'inspire volontiers.
Je n'ai pas accès à la brochure en anglais et distribuée aux visiteurs à l'entrée du musée. Elle affirme que Qibao fut l'un des hauts lieux de cet art ancestral dont beaucoup d'autres cités chinoises doivent également revendiquer de l'avoir porté à son plus haut degré d'excellence. Voiture en pratique une partie du pays et non une expression précise du point de vue - elle fait partie de l'Inde ou de l'Asie centrale.
Les hypothèses les plus savantes ont cours à ce sujet. Bien sur, je ne sais pas ce qu'elles valent et je serais incapable de dire laquelle est la bonne. Mais comme toujours, à sa manière, c'est la légende qui dit vrai. De rien, c'est ma préférence. Elle prétend que le spectacle auquel nous donnons le nom d'« ombres chinoises » fut inventé il ya plus deux mille ans par un certain Shaowong, mage taoïste de son état. Il se fit fort de faire revenir du royaume des morts la splendide concubine dont le décès brutal avait livré le grand empereur Wudi aux affres d'un interminable deuil. Il est conçu pour projeter la silhouette de la jeune femme sur un écran de papier, produisant une console pour le souverain visant à créer l'illusion de présence.
Sans accréditer forcément la fable, les historiens qui se sont penchés sur la question avance parfois la thèse, en tout cas, que le théâtre d'ombres aurait été originalement lié aux rites funéraires en vigueur dans l'ancienne Chine et que perpétuent à leur manière moderne les livres de Qingming. Autrefois, lorsque mourait le souverain, on immolait, afin de lui tenir compagnie dans la tombe, ses femmes, ses esclaves, ses chevaux. Puis la coutume a permis cessent ces sacrifices sanglants et que, en lieu et place des victimes vivantes, on use de figurines à leur effigie, des sortes de pantins associés, au moment de la cérémonie, on faisait exécuter des danses imitées de celles qui, autour des feux sacrés qu'ils disponibles allumés, pratiquaient les chamans afin de divertir les dieux, leur donnant en spectacle les silhouettes des simulacres qu'ils avaient substitués à leurs offrandes. Et c’est l’histoire des cérémonies basées sur l’origine de l’art de Pi Ying Xi. Des ombres présentent la place des vivants dont elles évoquent les formes afin que reviennent à l'existence les fantômes de ceux qui sont partis. Si j'ai bien compris.
Cette hypothèse étrange, ainsi serait né l'enfant enfant et sacré auquel on assiste dans l'obscurité avec pour personnages des spectres, âmes créatures à occuper une place véritable sur la scène de la vie. Là où, ombre parmi les ombres, chacun d'entre nous s'en vient faire obscurément son petit numéro passager jusqu'à ce que la lumière s'éteint et que tout retourne à la nuit : rejouant dans le vacarme des cordes et des cuivres des histoires aussi vieilles que L'humanité qui invente et crée un contenu qui crée un drame ne fait surgir aucun sentiment du sien mais auquel, tant il soleil faux, personne ne parvient jamais à croire pour de bon.
L'ombre venant avant la réalité comme si la seconde naissait de la première et que les choses, elles-mêmes, n'étaient jamais que l'ombre de l'ombre dont elles copient la forme sous laquelle elles se présentent à nos yeux. En plus il est important que la personne n'ait pas la lumière projetant la silhouette sur la surface du papier, ça se reflète dans la nature, c'est aussi visible dans la montre vérité. Explique sans dire que la réalité, elle-même, n'est rien d'autre qu'une ombre qui passe et dont nous ne savons jamais que la forme qu'elle fait, l'apparence qu'elle prend. Sans qu'il y ait lieu de se demander ce qui peut bien se passer de l'autre côté du grand panneau de papier, là où se démènent comme ils le peuvent de pauvres artistes que le public ne voit pas, dont il ne sait jamais rien – et c'est très bien ainsi.
Philippe Forest, Pi Ying Xi : Théâtre d'ombres. roman (Gallimard, 2022).
Si j'ai bien compris, la petite pièce à laquelle j'ai assisté tirait son intrigue, comme c'est souvent le cas, de certains des épisodes les plus spectaculaires de Le voyage vers l'ouestIl s'agit du vieux roman de Wu Cheng'en. C'est un des grands classiques de la littérature chinoise, et sans doute le plus accessible au profane. Ce n'est pas étonnant que je l'aie reconnu malgré le traitement plutôt brutal infligé par les marionnettistes de Qibao, car je le lisais chaque matin dans ma chambre d'hôtel. J'étais tellement absorbé par ma lecture que je l'ai peut-être confondu avec celui-ci. Je dois admettre que toutes ces histoires se ressemblent un peu. Elles relatent les mêmes batailles fantastiques menées par des êtres surnaturels sous le regard bienveillant de divinités, pour le bien commun, afin que les sages et les saints, chargés d'établir la vérité et la justice sur Terre, puissent triompher et vaincre les monstres déchaînés contre eux.
Xuanzang est le héros de l'histoire. Ce moine bouddhiste a pour mission d'acquérir les écritures sacrées – les sutras – en Inde, essentielles à la défense et à la propagation de sa foi. Cependant, le véritable protagoniste du roman – malgré son rôle apparemment mineur – est Sun Wukong. Ce singe philosophe, doté d'une force immense et armé d'un bâton magique, cherche à libérer son peuple et à mener sa juste révolte ; il se rebelle contre le Ciel, qu'il considère comme son égal. En guise de châtiment pour sa défaite, il est emprisonné dans une montagne gigantesque, d'où il est libéré cinq siècles plus tard. Pour se racheter, il s'allie à un monstre, un cochon et un dragon pour escorter et protéger le moine dans sa quête. Ceci donne lieu aux batailles extraordinaires qu'il livre, qui constituent la base de la plupart des épisodes du roman et ont longtemps inspiré le théâtre chinois.
Je ne sais pas si je dois me fier à la courte brochure en anglais distribuée aux visiteurs à l'entrée du musée. Elle affirme que Qibao était l'un des bastions de cet art ancien, que de nombreuses autres villes chinoises prétendent également avoir perfectionné. Cet art est pratiqué dans tout le pays, et personne ne sait exactement où il est originaire — peut-être d'Inde ou d'Asie centrale.
Il existe de nombreuses hypothèses savantes à ce sujet. Bien sûr, je n'en connais pas la valeur et je serais bien incapable de dire laquelle est la bonne. Mais comme toujours, la légende raconte la vérité à sa manière. Du moins, c'est ma version préférée. Elle raconte que le spectacle que nous appelons « théâtre d'ombres chinois » aurait été inventé il y a plus de deux mille ans par un certain Shaowong, un magicien taoïste. Il entreprit de ramener d'entre les morts la magnifique concubine dont la mort subite avait plongé le grand empereur Wudi dans un chagrin infini. Il y parvint en projetant la silhouette de la jeune femme sur une toile de papier, créant ainsi l'illusion parfaite de sa présence et réconfortant le souverain qui l'avait aimée.
Les historiens qui ont étudié le sujet ne le considèrent pas nécessairement comme une fable, mais ils avancent que le théâtre d'ombres était à l'origine lié aux rites funéraires de la Chine ancienne, rites qui perdurent sous une forme moderne lors des crémations de Qingming. Autrefois, à la mort d'un souverain, ses épouses, ses esclaves et ses chevaux étaient sacrifiés pour l'accompagner dans la tombe. Puis, la pratique consistant à mettre fin à ces sacrifices sanglants et à utiliser des figures – une sorte de marionnettes – à la place des êtres vivants s'est répandue. Ces figures exécutaient des danses durant la cérémonie, inspirées de celles exécutées par les chamans autour des feux sacrés qu'ils allumaient pour divertir les dieux en leur présentant les silhouettes des simulacres offerts en lieu et place des sacrifices. On pense que de telles cérémonies sont à l'origine de l'art du théâtre d'ombres. Pi Ying Xi Ils devaient l'être. Les ombres prennent la place des vivants, dont elles invoquent les formes afin que les esprits des défunts puissent revenir à la vie. Si j'ai bien compris.
Cette hypothèse singulière affirme que le jeu enfantin et sacré qui se joue dans l'obscurité trouve son origine chez les fantômes, les seules créatures occupant une place véritable sur la scène de la vie. Là, chacun de nous, tel une ombre parmi les ombres dans les ténèbres, joue son propre jeu jusqu'à ce que les lumières s'éteignent et que la nuit retombe, rejouant des histoires au son des instruments à cordes et à cuivres – des histoires aussi vieilles que l'humanité elle-même, qui racontent un drame que chacun a toujours l'impression d'être le sien, mais qui, parce qu'il paraît si faux, ne peut jamais vraiment être cru.
L'ombre précède la réalité, comme si cette dernière en émergeait, et les choses elles-mêmes ne sont que des ombres de l'ombre, dont elles reproduisent la forme lorsqu'elles apparaissent à nos yeux. Plus importante que le personnage théâtral, dont la silhouette est projetée par la lumière sur la surface du papier, est l'ombre qui révèle sa nature et montre sa vérité. Elle clarifie silencieusement que la réalité elle-même n'est rien de plus qu'une ombre passagère, dont nous ne connaissons jamais que la forme qu'elle crée, l'apparence qu'elle prend. Sans que nous ayons à nous demander ce qui se passe de l'autre côté de ce grand mur de papier, où de pauvres artistes, invisibles aux yeux du public et dont celui-ci n'apprend jamais rien, peinent du mieux qu'ils peuvent – et c'est ainsi que cela doit être. 1
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
Remarques- La légende raconte comment un magicien parvint jadis à consoler quelque peu l'empereur du profond chagrin causé par la mort de la femme qu'il aimait. Dans l'obscurité, il fit apparaître devant ses yeux la silhouette de la belle courtisane disparue. Ainsi naquit l'art duPi Ying Xi« En Occident, nous appelons cet art « théâtre d'ombres », et sa tradition a perduré jusqu'à nos jours. Car chacun de nous, dans la nuit où nous vivons, cherche l'ombre de ce qu'il a perdu. Parfois, un message mystérieux nous remet involontairement sur le bon chemin. Le monde se transforme alors en un labyrinthe où les signes se multiplient et où tout prend un étrange air de déjà-vu. »
Un jour, un homme habitant le quartier chinois de la capitale européenne reçoit un mystérieux appel à l'aide qui, à son insu, le transporte à l'autre bout du monde, à Shanghai, Nankin et Pékin. Dans cette Chine qu'il découvre, une Chine qu'il ne connaît ni ne comprend, tout ce qu'il a vécu autrefois se déploie sous ses yeux et, ainsi, renaît sous une forme inédite.
Sous forme de fable, semblable à ses romans récents Le chat de Schrödinger ou L'oubliPhilippe Forest s'appuie sur l'inspiration de ses premiers livres – L'enfant éternel et surtout Sarinagara — pour lequel il fut salué il y a une vingtaine d'années comme l'un des plus importants écrivains français contemporains. Il transporte le lecteur dans une Chine onirique où le présent se mêle au passé, laisse la proie succomber à l'ombre — comme le ferait un poète — et offre une suite au long roman de nostalgie et de chagrin qui constitue son œuvre. (Traduction du communiqué de l'éditeur.)>>>
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