Cet article est écrit en allemand. Traduction automatique :
Pendant que je roulais avec le corps de mon frère, en train de se décomposer légèrement, deux deux trimbalés sur l'autoroute, j'écoutais l'Incarnatus est de la plus belle des messes de Haydn. Ce petit bout de musique chantée prétendait opérer en quelques minutes un miracle : Et homo factus est. Un homme ? Une femme ? Un être humain prend corps devant nous. Et par paliers, ça s'incarne, c'est fait. Ça n'arrête pas de naître, des fleurs s'ouvrent en accéléré, la peau se construit et les yeux s'ouvrent. C'est une usine qui correspond exactement à ce que vous voulez.
C'est le don des forces. Il y a trois voix entre les deux entrelacées pour reussir ce prodige. Surenchérir dans l'aigu, attaquer à l'ultrabasse sur le flanc gauche, revenir au centre pour se frayer un nouveau chemin inédit. On dirait que la musique cherche une issue — comme l'eau qui s'insinue dans la mondre fente et profite de déclivités minuscules pour se transformer en petits torrents. À force d'explorations, elle touche successivement des points comme on le fait avec un corps que l'on soigne en le perçant d'aiguilles. On dirait qu'une zone a été isolée par les notes qui précèdent, comme si vous explorez l'ensemble d'un être en réservant un endroit — cette zone finira par crier pour qu'on la touche.
Ici.
Bis!
Obstination source. La musique nous prend par la main. Elle exécute son programme les yeux fermés — elle, au moins, connaît sa fin. Elle s'accorde parfaitement avec le paysage déroulé par la vitre. Elle dit qu'ils marchent tout le temps. C'est son métier.
La nuit, avec un peu d'entraînement, m'a fait glisser dans cette scène sans trop d'effort. J'y reviens à volonté. Je peux même emprunter mon corps d'avant ; il suffit de quelques points d'appui : le contact du bois du cercueil, la chaleur extrême par la vitre abaissée, la chemise blanche aux manises relevées, les deux hommes en noir silence à l'avant — et cette musique en boucle : Et homo factus est. Un homme ? Une femme ? Un être humain prend corps devant nous. Et par paliers, ça s'incarne, ça se compose, c'est fait.
Ça naît.
C'est le monde à l'envers, ça n'arrête pas de naître, des fleurs s'ouvrent en accéléré, la peau se construit et les yeux s'ouvrent. Ça recommandation.
Maïs, tromperie. À la fin du morceau, notre enfant est déjà mort : et passe, et passe, ça y est, dans un clin d'œil, le voilà déjà disparu. La fabrication est rapide et passé Dans cinq minutes ?
Il faut réécouter ça du début.
Pendant cinq cents kilomètres, je reviens en arrière. J'avais heureusement l'appareil pour ça. Et le premier walkman. La touche répéter n'existait pas encore — on ne pouvait pas sauter de plage en plage, ni susurrer un ordre pour envoyer le son. Survivre à une bande magnétique, mais réduite, devenue presque un jouet si délicatement installé dans son coffret en plastique. Nous voilà, la prochaine fois, dans un drôle de moment de l'histoire.
On devait se plier au rembobiner : Je suis initié à ce genre de manipulation que je tombe, avant qu'elle ne sorte, pile au début. À force de réparation en arrière, on ne sait plus comment ça commence. Comment ça fini ? Ça naît et ça meurt, on se retrouve au milieu, c'est sans fin, c'est la vie — il semblerait que c'est ça. On ne sauve plus qui était mort… et quand. Cela faisait comme un plateau, soudain, quand on est épuisé dans une pente, un moment de paix. À forcer les événements font masse. La mélodie est posée, indépendante, une machine à elle-même. Ouf, plus de responsabilité.
Sur la respiration.
Olivier Cadiot, Médecine générale (POL, 2021).
Alors que je conduisais avec le corps de mon frère, déjà en début de décomposition, tous deux roulant sur l'autoroute, j'ai entendu le Incarnatus est Extrait de la plus belle des messes de Haydn. Ce court morceau de musique chantée était censé accomplir un miracle en quelques minutes seulement : Et homo factus est. Un homme ? Une femme ? Un être humain prend forme sous nos yeux. Et par petits pas, il s'incarne, il se crée. Il ne cesse de naître ; les fleurs s'épanouissent à toute vitesse, la peau se forme, les yeux s'ouvrent. Il advient, sous nos yeux.
Cela me donne de la force. Il faut au moins trois voix entrelacées pour accomplir ce miracle. Elles se surpassent dans les aigus, attaquent avec la basse ultra-profonde du côté gauche, puis reviennent au centre pour tracer un chemin inédit. On dirait que la musique cherche une issue, telle l'eau s'infiltrant dans la moindre fissure et empruntant les pentes les plus infimes pour se transformer en ruisseaux. À travers ces explorations, elle stimule progressivement des points sensibles, comme on pique le corps avec des aiguilles. C'est comme si une zone avait été isolée par les notes précédentes, comme si l'on explorait un être tout entier en réservant un espace – cette zone finira par implorer d'être touchée.
Hier.
Pas encore !
Quelle ténacité ! La musique nous prend par la main. Elle accomplit son programme les yeux fermés – du moins, elle connaît sa fin. Elle s'adapte parfaitement au paysage qui se déploie tout au long du disque. Elle sait qu'elle réussira toujours. C'est sa force.
La nuit, avec un peu d'entraînement, je peux me glisser dans cette scène sans grand effort. J'y retourne quand j'en ai besoin. Je peux même emprunter mon ancien corps ; il suffit de quelques points fixes : le contact du bois du cercueil, la chaleur étouffante de la fenêtre baissée, la chemise blanche aux manches retroussées, les deux hommes silencieux en noir au premier plan – et cette musique en boucle. Et homo factus est. Un homme ? Une femme ? Un être humain prend forme sous nos yeux. Et par petits pas, il s'incarne, il se crée.
Il est né.
C'est un monde à l'envers ; il ne cesse de naître, les fleurs s'épanouissent en accéléré, la peau se forme et les yeux s'ouvrent. Tout recommence.
Mais c'est une déception. À la fin de la phrase, notre enfant est déjà mort : il est décédé. et passe, et passeC'est déjà arrivé, disparu en un clin d'œil. Créé si vite et disparu en cinq minutes. passé?
Vous devez réécouter ça depuis le début.
J'ai remonté le compteur de cinq cents kilomètres, encore et encore. Heureusement, j'avais l'appareil pour ça. Un des premiers Walkman. La RépéterIl n'y avait pas encore de bouton « suivant » ; impossible de passer d'une piste à l'autre ou de lancer la lecture par la voix. La bande magnétique existait toujours, mais elle était désormais miniaturisée et presque comme un jouet, rangée dans un boîtier en plastique coloré. Nous voici, comme toujours, à une époque étrange.
Il faut faire face à cela Rembobiner La flexion : j'étais tellement habitué que j'atterrissais presque toujours pile au début. À force de reculer, on finit par perdre le fil. Et la fin ? Les gens naissent et meurent, on est en plein dedans, c'est sans fin, c'est la vie – du moins, c'est l'impression que ça donne. On ne sait plus qui est mort, ni quand. C'est comme un plateau, soudain, quand on est épuisé au sommet de la pente, un moment de paix. Avec le temps, les événements deviennent une masse incontrôlable. La mélodie s'apaise, indépendante, une machine à elle seule. Ouf, plus de responsabilités.
On pousse un soupir de soulagement. 1
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
Remarques- Trois personnes ont atteint leurs limites. L'une, une ethnologue qui a passé trente ans dans la forêt tropicale, ne comprend plus les coutumes et les traditions de son pays natal ; un orphelin surdoué vivant dans la rue ; et le narrateur, un homme qui a ignoré les conseils de son frère et reste obsédé par les questions religieuses. Après de nombreuses aventures, ils se retrouvent. Ils se comprennent car chacun porte un deuil, chacun cherche un chemin vers la guérison. Ils décident alors d'unir leurs forces et de tenter de surmonter leurs expériences communes. Mais comment vivre ensemble ? Difficile dans une région isolée et une maison abandonnée. Et en instaurant des règles étranges, le narrateur, à l'origine de cette aventure collective, crée involontairement une secte.
Il s'agit de guérir ensemble. Oui, mais de quoi ? Quel est le nom du mal de chacun ? Pierre, l'orphelin qui mémorise tout, a l'oreille absolue. Il s'épanouira au piano. Mathilde, l'ethnologue, se trouve confrontée à une autre forêt, celle des archives familiales, et doit appréhender l'extrême violence de son passé. De ces documents empreints de douleur, elle extraira de merveilleux fragments de mots et deviendra écrivaine sans même le savoir. Le seul qui ne guérira pas est le narrateur. Quel est son mal ? Qui le soigne ? Il semble avoir un don de prophétie ; il vit tout ce qu'il a rêvé. Ce retrait du monde lui sera-t-il bénéfique ? Quel remède peut-il espérer ?
Médecine générale Il s'agit d'un véritable roman, qui prend parfois aussi la forme d'un conte. C'est un tournant dans l'œuvre d'Olivier Cadiot. Ici, cependant, la fiction sert à rendre visible la réalité. Les trois personnages ne sont peut-être que trois manières différentes de se représenter l'auteur lui-même. Le narrateur finit par rejoindre l'auteur. La fin est autobiographique. (Traduction du communiqué de l'éditeur)>>>
