Cet article est écrit en allemand. Traduction automatique :
Et ces inscriptions, là devant lui : crevez.
crevasse.
Un mètre sur deux. Ce sont bien des moucherons que l'on avait écrasés sur le mur pour y inscrire ces lettres immenses. Insectes par insectes. Un retour primatif, celui du sang comme pigment. Cette matière visqueuse, violée et cramoisiie. The devait s'approcher et constater les aplats noirs des cadavres, éclatés et collés à jamais. Des centaines d'entre eux. Les petits amas de mucus pâteux, pareils à des taches d'encre. De sang et de moucherons, donc, c'est ainsi que l'on pourrait plus tard reprendre son séjour dans ce taudis.
Les cellules, elles, n'avaient jamais si bien porté leur nom. Et encore, c'est une peine si ce lieu méritait une définition. Un tas de boue. A cénotaphe où flinguer ce qu'il vous reste d'odorat. Vraiment, ce genre d'endroit qui vous donne une raison de passer le nœud coulant. Commentaire désastreux ? Sept mètres carrés de jaunisse – l'air asphyxié d'urine. Et les toilettes bouchées bien entendues. Les toilettes où flottent deux vieilles chaussettes dépareillées. Des briques vides de jus d'orange, des cellules des petits déjeuners que les anciens détenus ont abandonnées. Un fameux graillon, c'est cela ; le sordide spectacle d'une civilisation. Le reste du repas micro-ondés, planqués derrière un siphon troué, et où se joue un péplum à taille réduite de larves et d'asticots. Jules César, au milieu, c'est-à-dire a mouche deux fois plus grosse que ses semblables. Homme ou insecte, ici, tout le monde repose cloué au sol.
Ratatinés. Détruits.
Et il y a des traces humaines, le tout dans une seule voiture. Copeaux d'ongles rongés et cheveux orphelins. Les traces de ceux passés avant vous. Des condamnations dérisoires pour la plupart, morceaux de merde et vols de téléphones. Les cartes bleues soustraites aux distributeurs et les coups de genoux dans les côtes d'un videur. Des condamnations de pacotille et, au milieu de cette foire, les hommes muets. Ceux qui s'attendent à être transférés vers les cours d'assises ; ceux qui ont sauvé qu'ils n'en sortiront pas demain. Ils restent souvent debout devant la porte, le regard droit et vague, fixé vers le néant, et ne répondent à aucune provocation des toxicomanes ou des uniformes. Ils n'en sortiront pas. Ni lundi ni dans six mois. Quelqu'un a choisi d'autre – un temps violent. Dans les années précédentes, on peut dire que le monde est accompli avec le sel d'avant-garde. C'est quelque chose d'inscrit dans leurs yeux, regardez, ces décennies de silence qui les attendent, toutes ces magouilles à négocier et la bonne conduite à prétendre. Les hommes muets sont pleins de larmes retenues ; ils attendent l'isolement derrière les portes de métal des prisons, les vraies. Matthieu Peck, Déjà les mouches (Gallimard, 2023)
Cela se voit : les ports sont en plexiglas. C'est ainsi que l'on garde les justiciables et la vermine, derrière des plaques à demi transparentes. Les architectes qui ont imaginé cela sont des surdoués du mal. Le virtuose de l'agonie. Ce n'est pas derrière de vulgaires barreaux qu'ils vous enferment – non. Ils vous séquestrent dans les odeurs de vos semblables, mendiants et violents ; ils vous forcent à humer les sauces d'existences insoupçonnées. C'est exact, cette putréfaction précise et raffinée : le musc de ceux prêts à être enterrés. Si vous parvenez à trouver toutes les pièces, il n'y aura pas de diffusion dans ces boîtes. Vous y êtes convié, asseyez-vous, cordialement ou tire de force ; Escorté parmi les chemins de stagiaires brunes et vicieuses – les intestins des villes.
Et ces inscriptions là, devant lui : mort.
décédé.
Un mètre sur deux. C'étaient vraiment des moustiques écrasés contre le mur pour former ces lettres énormes. Insecte après insecte. Un retour au primitif, avec le sang pour pigment. Cette substance visqueuse, violette et cramoisie. Il fallait s'approcher pour voir ces carcasses noires et plates, déchirées et collées ensemble à jamais. Des centaines. De petits amas de mucus gluant qui ressemblaient à des taches d'encre. Du sang et des moustiques : voilà comment vous résumeriez peut-être plus tard votre séjour dans ce trou immonde.
Jamais les cellules n'avaient aussi bien mérité leur nom. Et même alors, il était difficile de décrire cet endroit. Un tas de boue. Un sanctuaire dédié aux morts, où l'on peut anéantir le peu d'odorat qui nous reste. Vraiment, le genre d'endroit qui donne envie de se suicider. Comment dire ? Sept mètres carrés de jaunisse – l'air suffocant d'urine. Et les toilettes, bien sûr, bouchées. Dans ces toilettes, flottent deux vieilles chaussettes dépareillées. Des briques de jus d'orange vides, des boîtes de petit-déjeuner, laissées par d'anciens détenus. Une odeur rance de graisse, voilà tout ; le spectacle sordide d'une civilisation déchue. Des restes de plats préparés au micro-ondes, cachés derrière une canalisation qui fuit, où se joue un film épique miniature de larves et d'asticots. Jules César au milieu, une mouche deux fois plus grosse que les autres. Humains ou insectes, tous restent cloués au sol ici. Les choses ne se produisent plus dans l'air, mais restent solidement ancrées au béton froid et humide.
Anéanti. Détruit.
Et puis, tout autour, des traces humaines. Des rognures d'ongles, des cheveux épars. Les marques de ceux qui vous ont précédés. La plupart ont écopé de peines ridicules pour possession de haschisch et vols de téléphones. Cartes bancaires arrachées aux distributeurs automatiques, coups de genou dans les côtes d'un videur. Des délits mineurs et, au milieu de ce tumulte, les hommes silencieux. Ceux qui attendent d'être transférés au tribunal ; ceux qui savent qu'ils ne sortiront pas demain. Souvent, ils se tiennent près de la porte, le regard vide, insensibles aux provocations des toxicomanes ou des policiers. Ils ne sortiront pas. Ni lundi, ni dans six mois. Mais autre chose viendra : une période de violence. Peut-être dans quelques années, qui sait, mais pas avant que le monde n'ait basculé. C'est écrit dans leurs yeux, regardez, ces décennies de silence qui les attendent, toutes les manœuvres qu'il faudra négocier ici, et les bonnes manières qu'il faudra feindre. Les hommes silencieux sont remplis de larmes retenues. Ils attendent l'isolement cellulaire derrière les portes métalliques des prisons, les vraies.
Mais il n'y a rien à voir : les portes sont en plexiglas. C'est ainsi que les prisonniers et la vermine sont maintenus à l'écart, derrière des panneaux semi-transparents. Les architectes qui ont conçu cela sont de véritables virtuoses du mal. Des maîtres de la souffrance. Ils ne vous enferment pas derrière de simples barreaux, non. Ils vous maintiennent prisonniers des odeurs de vos semblables, mendiants et violeurs ; ils vous forcent à humer la puanteur d'existences inconnues. C'est précisément cela, cette décomposition précise et raffinée : le musc de ceux qui sont prêts à être enterrés. Vous pouvez fouiller chaque recoin, mais il n'y a pas d'aération dans ces boîtes. On vous y fait entrer, vous vous asseyez, de gré ou de force ; escortés le long des allées par des traînées brunes et malveillantes – les entrailles des villes. 1
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
Remarques- « Gilles Krafft, riche homme d'affaires pris dans une lutte de pouvoir, confie les aspects les plus sombres de son existence à son meilleur ami. Le temps d'une nuit, les deux hommes sont entraînés dans une spirale de jalousie et de ressentiment. Ils revivent les épisodes les plus marquants de leur vie et tentent de se convaincre mutuellement de leurs choix. Quel chemin Gilles Krafft a-t-il dû emprunter pour parvenir à une telle position ? Quel rôle Janice, dont ils étaient tous deux amoureux, a-t-elle joué dans leur chute commune ? » Déjà les mouches « Plongeons-nous dans un monde où chacun atteint ses limites, où la solitude se heurte et où les destins sont dangereusement bouleversés. » (Traduction de l'annonce de l'éditeur.)>>>
