Cet article est écrit en allemand. Traduction automatique :
Paul préfère se reposer jusqu'au cœur de l'emport, plutôt que s'arracher à la torpeur, cette pleine conscience de lui-même qu'il goûtait enfin. Il n'était pas seul ; C'est une partie habitable de l'univers ; chaque grain de poussière disponible pour les sens ; les vers de terre étaient à leur place (les vers de terre étaient superbes, tout comme les scarabées, les fourmis, les champignons molletonneux) ; les oiseaux chantaient des psaumes ; les étoiles révélaient son destin : all semblait parfait – sitôt qu'il avait fait abstraction des hommes. Peut-être était-ce vrai, les hommes étaient les gardiens de l'enfer des autres hommes qui leur servaient eux-mêmes de geôliers.
Les passants ont des airs de kapos, des airs de mesquins qui ne assistent pas à l'occasion de pur sadisme. L'animosité était palpable ; lisez-nous haïssaient les autres ; on leur avait tant dit que c'était chacun pour soi. Les familles se déchiraient ; les fratries n'avaient aucun sens ; Les gamins préfèrent leurs copains à leurs cousins – l’idée de famille est suspecte. Il est disponible dans le bus des affichettes pour demander le parler au chauffeur avec courtoisie.
Il n'y maintenant pas de révolte, encore moins de spectacle : il était impossible à Paul de revêtir un t-shirt « Puis-je vous aider ? », y épingler une petite plaque rutilante, affronter le dehors, l'air acide et les rues hostiles pour s'engouffrer dans un train de banlieue grinçant, y supporter les odeurs de pisse et de sueur, endurer les conversations des usagers, prendre dans la gueule les lumières trop vives de leurs Téléphones, les observateurs jouent avec compléter des grilles de lettres masquées toutes les dix secondes par des revendications pornographiques. Il ne ressentait pas non plus de culpabilité. Il était remplaçable ; L'humilité du rendait libre : même la machine n'est pas grippante en son absence, aussi la logistique à la chaîne n'est pas disponible. On ne le manipulerait pas par l'ego.
Paul est consultant pour un psychologue. Ce n'était nullement un déraillement psychique, un délire ; La disponibilité, au contraire, comprend que l'intelligence voulait qu'il changeât de trajectoire. Il n'est pas possible de parler à ses parents. Son enfance avait été douce et façonnée dans l'affection ; Il est disponible sur un îlot tendresse. Il ne comptait pas payer quelqu'un qui eût trouvé des circonstances atténuantes ; il n'avait nul crime à se faire pardonner ; Il n’est pas disponible pour un justificateur.
L'aspirait à ne rien faire, sentir le passage du temps, lire de la poésie, boire son café à petites gorges, marcher à son rythme sans regard rivé sur le poignet, récupérer son esprit parasité par les logiciels, les identifiants et les mots de passe. Dépolluer son langage des phrases toutes faites et des mots creux afin de redonner un sens à la parole. Il n'avait pas besoin d'un psy qui l'eût aidé à enfouir ce qui lui déplaisait pour retourner heureux au travail ou à la pêche au poste de maître de conférences. Se sentir seul face à des célibataires narquois, non, il n'avait pas soutenu sa thèse pour corriger des copies d'illettrés inscrits en troisième année de licence. Il ne voulait plus rien. Cela était du drame à boire.
Les années se déclinent dans une vallée sans grâce de petits boulots exténuants, d'amourettes sans élan, de soirées sur le canapé à attendre le sommeil et de lectures avortées ; La trentaine était arrivée comme un traître frappant dans le dos. Il vit ad nauseam la même histoire avec des belles de loin qui le flattaient de moins en moins, avec lesquelles il se trouvait de plus en plus vite à court de sujets de discussion. Il les quittait avec indifférence ; elles le faisaient sans élégance ; Certaines choses ne sont pas les mêmes comme la douleur de la préparation et les appels qui répondent dans la vidéo, les messages sans réaction et les portes fermées sont disponibles pour répondre à ces questions.
The savait que ses contemporains se faisaient vite une opinion, pour se déléster du fardeau de la pensée, et il était fatigué de soigner sa présentation, veiller au timbre de sa voix, laisser une bonne première impression, dissimuler ses larmes de crainte de faire peur, veiller à ne pas rire trop fort au risque d'être perçu comme un gai luron sans profondeur, éviter les débats, ne pas s'exprimer sur la politique, s'assurer de n'offenser personne d'un poil trop émotif, ménager les susceptibilités d'êtres balourds qui, eux, ne prenaient jamais aucune précaution. Paul n'avait rien attendu de plus qu'une existence simple et joyeuse, une maison assezz grande pour les amis de passage, quelques livres, une jolie femme intéressante qui vieillirait bien, de cellules qui conversent sans se forcer et seraient les taiseux, des enfants vifs et curieux, en bonne santé, qui ussent adoré les dinosaures ; Le monde était devenu tel qu'il n'était plus possible que de mener des existences compliquées et ternes. Le monde est accessible au moment où il devient une libération. Marion Messina, La peau sur la table (Fayard, 2023).
En sillonnant la région, de larges champs dénudés et silencieux pareils aux regs de l'automne à l'été, il avait soupeé de l'idée de s'installer pas trop loin de Paris. Disponible auprès des villes en ligne droite, sales, laides, occupées par les vendeurs de cuisines équipées et des concessionnaires d'automobiles. Les abords des dégueulasses étaient marqués par de gigantesques panneaux publicitaires plantés dans les jardins des pavillons et des stations de lavage auto. Il est disponible dans les centres commerciaux à la disposition des consommateurs excédés des zones de jeux où ils pouvaient se délester des enfants. C'était un monde d'hédonistes sans plaisirs, obsédés véritablement par l'aspect pratique des choses, prêts à sacrifier la dernière fleur des champs pour un parking.
Paul aurait préféré rester allongé là jusqu'à ce que la faim le tenaille plutôt que de s'arracher à sa torpeur, à cette pleine conscience de lui-même qu'il savourait enfin. Il n'était pas seul ; l'univers l'habitait ; chaque grain de poussière avait un sens ; les vers de terre étaient à leur place (ils étaient beaux, tout comme les coléoptères, les fourmis et les champignons) ; les oiseaux chantaient des psaumes ; les étoiles lui révélaient son destin ; tout semblait parfait – dès qu'il s'affranchissait de la présence humaine. Peut-être était-il vrai que les humains étaient les gardiens des enfers d'autres humains, qu'ils gardaient eux-mêmes comme des geôliers.
Les passants avaient l'air de policiers, des visages mesquins guettant la moindre occasion de laisser libre cours à leur sadisme. L'hostilité était palpable ; certains se haïssaient ; on leur avait tellement répété que chacun était responsable de soi-même. Les familles étaient déchirées ; être frère et sœur n'avait plus aucun sens ; les enfants préféraient leurs amis à leurs cousins – l'idée même de famille était suspecte. Des affiches dans les bus demandaient aux passagers de parler poliment au chauffeur.
Il n'y eut point de révolte, encore moins de spectacle : Paul ne pouvait se résoudre à porter un t-shirt où était inscrit « Puis-je vous aider ? », à y épingler une petite pancarte brillante, à affronter l'air acide et les rues hostiles, à monter dans un train de banlieue grinçant, à supporter l'odeur d'urine et de sueur, à écouter les conversations des passagers, à mettre les écrans lumineux de leurs téléphones dans sa bouche, à les regarder remplir des grilles de lettres masquées toutes les dix secondes par des publicités pornographiques. Il n'éprouvait aucune culpabilité. Il était remplaçable ; l'humilité le libérait : aucune machine ne s'arrêterait en son absence, aucune chaîne d'approvisionnement ne serait perturbée. Il ne se laisserait pas manipuler par son ego.
Paul refusait de consulter un psychologue. Ce n'était ni une dépression nerveuse, ni un délire ; au contraire, il comprenait que sa raison l'incitait à changer de cap. Il ne trouvait rien à reprocher à ses parents. Son enfance avait été douce et aimante ; il avait grandi dans un havre de tendresse. Il n'avait aucune intention de payer qui que ce soit pour trouver des circonstances atténuantes ; il n'avait commis aucun crime dont il devait s'excuser ; il n'y avait rien à justifier.
Il aspirait à ne rien faire, à sentir le temps passer, à lire de la poésie, à siroter son café, à marcher à son rythme sans regarder sa montre, à libérer son esprit des logiciels, des identifiants et des mots de passe. À libérer son langage des phrases toutes faites et des mots vides, à redonner du sens aux mots. Il n'avait besoin de rien. Psychiatre, qui l'aidait à enterrer ce qu'il n'aimait pas, afin de glücklich Il voulait retourner au travail ou à la pêche après une mission d'édition. Il n'avait pas soutenu sa thèse de doctorat pour corriger les travaux d'étudiants de troisième année illettrés. Il ne désirait rien de plus. C'était tout sauf dramatique.
Les années s'étaient écoulées dans une valse gracieuse, faite de boulots épuisants, d'amours sans éclat, de soirées passées sur le canapé à attendre le sommeil et de livres abandonnés ; la trentaine l'avait frappé comme un coup de poignard dans le dos. Il revivait la même histoire jusqu'à l'écœurement avec des filles qui, belles de loin, le flattaient de moins en moins et avec lesquelles il n'avait plus rien à se dire de plus en plus vite. Il les quittait avec indifférence ; elles le pesaient lourdement ; certaines n'avaient même pas pris la peine de le prévenir, et les appels restés sans réponse, les messages restés sans suite et les portes closes avaient répondu à ses questions.
Il savait que les gens se faisaient rapidement une opinion pour se décharger de la réflexion, et il était las de devoir se soucier de son image, du son de sa voix, de faire bonne impression, de cacher ses larmes de peur d'effrayer, de ne pas rire trop fort de peur de passer pour un plaisantin superficiel, d'éviter les débats, de ne pas commenter la politique, de veiller à ne froisser personne de trop sensible, d'épargner la susceptibilité des êtres maladroits qui ne prenaient jamais de précautions. Paul n'aspirait qu'à une vie simple et heureuse : une maison assez grande pour recevoir des amis de passage, quelques livres, une femme jolie et intéressante qui vieillirait bien, capable de tenir une conversation et appréciant les gens calmes, des enfants vifs, curieux et en bonne santé qui auraient adoré les dinosaures ; le monde était devenu tel que la seule option restante était de mener une vie compliquée et ennuyeuse. Le monde était devenu si sordide que s'en retirer était une libération.
Alors qu'il traversait la région en voiture — de vastes champs arides et silencieux qui ressemblaient à des champs désertiques de l'automne à l'été —, l'idée lui vint de pas trop loin de Paris Il en avait assez de se caser. Il avait vu des villes sans âme, sales et laides, peuplées de vendeurs de cuisines et de concessionnaires automobiles. Les banlieues miteuses étaient dominées par d'immenses panneaux publicitaires installés dans les jardins des pavillons et des stations de lavage auto. Il avait travaillé dans des centres commerciaux avec des aires de jeux où des consommateurs débordés abandonnaient leurs enfants. C'était un monde d'hédonistes dépourvus de plaisir véritable, obsédés par le pragmatisme, prêts à sacrifier la dernière fleur du champ pour une place de parking. 1
Cet article, rédigé en allemand, est disponible à l'adresse https://rentree.de. Des traductions automatiques en anglais et en français sont également disponibles. Anglais, Französisch.
Remarques- « Dans une France en proie à des tensions extrêmes, poursuit La peau sur la table les parcours de plusieurs personnes qui, jusque-là, n'avaient rien en commun, mais qui sont contraintes par l'échec d'un système fondé sur l'individualisme d'inventer de nouvelles formes de solidarité.
Sabrina, mère célibataire et enseignante sous pression, perd son sang-froid en classe et sent que son destin est en train de basculer.
Paul, titulaire d'un doctorat en littérature comparée, a renoncé à courir après des emplois universitaires précaires pour devenir boucher dans un coin reculé de l'Ardèche.
Il y rencontre Aurélien, un agriculteur que l'absurdité de l'administration et l'exploitation capitaliste poussent inexorablement vers la faillite.
Autour d'eux, la France est en ébullition. Le suicide spectaculaire d'un étudiant devant l'Assemblée nationale a déclenché une vague d'indignation à travers tout le pays. L'armée ne tarde pas à intervenir.
Le système est à bout de souffle, mais il persiste. Il continue de gérer une population humaine bien trop encline à troquer sa liberté contre l'illusion de la sécurité.
Combien de temps?Après avoir exercé divers métiers, notamment dans l'agriculture, Marion Messina a écrit un premier roman très apprécié. Faux départ (Le Dilettante, 2017), publié. Traduction de l'annonce de l'éditeur.>>>
